كتبت إيكاترينا فولكوفا هذه الشهادة بين عامي 1985 و1987، أي قبل وفاتها بعامين. التزمت الصمت لمدة أربعين عاماً بشأن تجاربها في معسكر اعتقال رافنسبروك. هذه كلماتها.
اسمي إيكاترينا فولكوفا. كان الجميع يناديني كاتيا. عمري 71 عامًا. طوال معظم حياتي، تظاهرتُ بأن السنوات بين عامي 1942 و1945 لم تحدث قط. محوتُ تلك السنوات من ذاكرتي، كما لو كنتُ أتخلص من صورة محترقة. لكن ذكريات كهذه يستحيل محوها. تبقى مدفونة في الأعماق، تنزف حتى عندما أبتسم ظاهريًا. الآن، وأنا أعلم أن وقتي قد أوشك على النفاد، لا بد لي من الحديث عما حدث في زنزانات رافنسبروك. ليس من أجلي، بل من أجل أولئك الذين لم ينجوا.
من أجل أولئك الذين مُحيت أسماؤهم من السجلات، والذين أُحرقت جثثهم دون مراسم، والذين أُسكتت أصواتهم إلى الأبد. هذه قصتي، وهي قصتهم أيضًا. كان ذلك في أغسطس/آب 1942. كنتُ في السادسة والعشرين من عمري، ممرضة في الجيش الأحمر. أُسر فريقنا الطبي قرب سمولينسك بعد سبعة أيام من القتال المتواصل.
رأيتُ جندياتٍ أخريات يُطلق عليهنّ النار على جانب الطريق لمجرد جرأتهن على ارتداء الزي العسكري. كان الألمان يرون ذلك “غير طبيعي” للنساء. كان العقاب فوريًا: رصاصة في مؤخرة الرأس، دون نقاش أو محاكمة. نجوتُ من تلك المحنة الأولى لأن ضابطًا لاحظ رمز الصليب الأحمر على زيّي الممزق. لقد أنقذني. أحيانًا، أتمنى لو لم يفعل.
نُقلنا في عربات شحن لمدة 11 يومًا، دون ماء كافٍ أو مساحة كافية للاستلقاء، نستنشق رائحة البول ونشعر بيأس عشرات النساء الأخريات المقيدات كالحيوانات. بولنديات، أوكرانيات، بيلاروسيات، روسيات، جميعهن أُلقي القبض عليهن لارتكابهن جرائم بسيطة: إخفاء الطعام، أو الاستماع إلى أجهزة راديو غير قانونية، أو مساعدة الجانب “الخاطئ” في الحرب.
عندما وصلنا إلى رافنسبروك، كنت لا أزال أعتقد أن تدريبي الطبي كفيل بإنقاذي، وأن الألمان ربما كانوا بحاجة إلى ممرضات مؤهلات. كم كنت ساذجة! عند فجر الثاني عشر من أغسطس عام ١٩٤٢، اقتادني حارسان من قوات الأمن الخاصة من سريري الخشبي في المبنى رقم ١٠. لم ينبسا ببنت شفة؛ كان صمتهما أشد رعباً من أي تهديد.
جرّوني عبر ممرات رطبة إلى درج خرساني يؤدي إلى قبو مستشفى المخيم، وهو مكان لم يظهر على أي خريطة رسمية للصليب الأحمر. كان الممر بطول خمسين متراً تقريباً، بسقف منخفض وقطرات ماء تتساقط منه. كان هناك تسعة أبواب معدنية ثقيلة. من خلال الأبواب الأربعة الأولى، رأيت نساءً هزيلات بعيون جامدة. لكن الباب الأخير هو الذي أرعبني. كان عليه رقم مكتوب بالطبشور الأبيض: 47.
فتح الحارس الباب بمفتاحين مختلفين. صرّ المعدن، ثم انبعثت الرائحة: مزيج كريه من مطهر رخيص، ودماء قديمة، وبراز، ومواد كيميائية أحرقت أنفي. كنتُ ممرضة؛ أعرف رائحة الموت، لكن هذه كانت رائحة الجحيم. كانت الغرفة رقم 47 مساحتها حوالي 25 مترًا مربعًا، بمصابيح كهربائية تومض. كانت الجدران ملطخة بالدماء التي لم يكلف أحد نفسه عناء تنظيفها. في المنتصف، كانت هناك طاولة عمليات معدنية بأحزمة جلدية سميكة، وبها أخدود في الأرضية للسوائل، مثل تلك الموجودة في المسالخ.
كان الطبيب ينتظر. لم يأتِ. أشعل سيجارة وأشار نحو الطاولة كما لو كنتُ فأر تجارب. في تلك اللحظة، أدركتُ أنني لستُ هناك لأُشفى؛ بل لأُشَرَّح، وأُدرس، وأُستَخدَم، ثم أُرمى. حاولتُ أن أسأل عما سيفعلونه بي. ضحك الطبيب ضحكة جافة خالية من المرح. دُفعتُ على الطاولة. في تلك اللحظة، ماتت كاتيا التي كنتُها.
ربطوا معصميّ وكاحليّ بإحكام شديد حتى انقطعت الدورة الدموية. مع ذلك، صرختُ ليس من الألم الجسدي، بل من هول معاملتي كـ”مادة” تُعاد تدويرها. كتب الطبيب في دفتر ملاحظاته: الحالة 47أ، من أصل سوفيتي، العمر المُقدّر 25-30 عامًا. الإجراء: زرع عظم تجريبي.
لم يكن هناك تخدير حقيقي. وُضِعَت قطعة قماش مبللة بالإيثر على وجهي لفترة وجيزة، كافية لتخديري، لكن ليس لدرجة أن أفقد الوعي. أراد الطبيب مراقبة ردة فعلي للألم. وبينما كان المشرط يشق لحمي، شعرتُ بانفجار من الألم. رشّوا الماء المثلج على وجهي لمنعي من الإغماء. عمل الطبيب ببطء، قاطعًا طبقات العضلات وناشرًا حتى وصل إلى العظم.
عندما انتهوا وأعادوني إلى الزنزانة، لم أكن أشعر بساقي اليمنى أسفل الركبة. كان الجرح مُخاطًا بغرز بدائية، كأنه قطعة قماش. من خلال جدار الزنزانة المجاور الخرساني الرقيق، سمعت امرأة بولندية تبكي. كان اسمها واندا بولتافسكا. كانت تبلغ من العمر عشرين عامًا، وقد نجت بالفعل من ست عمليات جراحية في الغرفة رقم 47.
أخبرني أن حوالي 74 امرأة بولندية كنّ يُستخدمن في التجارب. اختبر أطباء ألمان علاجات للجروح المصابة، وترقيع العظام، ومدة بقاء الأطراف دون دم. لقد استخدمونا لأن الأيديولوجية النازية صنّفت السلاف على أنهم “دون البشر”، وأنهم أرواح لا قيمة لها، وأن تضحيتهم ستساعد الجنود “الآريين” الجرحى.
قابلتُ أخريات: ماريا كوسميرتشوك، التي بُترت ساقاها لإجراء اختبارات على الغرغرينا الغازية؛ وإدفيغا دزيدا، التي زُرعت في أطرافها شظايا من الزجاج والخشب لمحاكاة جروح المعارك؛ وباربرا بيترزيك، البالغة من العمر 16 عامًا فقط، والتي كانت ساقاها مشوهتين لدرجة أنها كانت تمشي كآلة معطلة. وكانت هناك أيضًا زوفيا مونشكا، التي استُخدمت في اختبارات التعقيم الإشعاعي.
أُعيدتُ إلى الغرفة رقم 47 خمس مرات. أزالوا عضلة من فخذي، وحقنوني بالتيتانوس لمراقبة التشنجات، وقاسوا كمية الدم المفقود. في المرة الخامسة، كنتُ أعاني من عدوى معممة. أمر الطبيب مساعديه بنقلي إلى جناح المحتضرين.
كان من المفترض أن أموت هناك، لكن واندا أقنعت حارسًا بولنديًا بتهريب مضادات حيوية رديئة الجودة. وبمعجزة، نجوت. انخفضت حرارتي واختفى الالتهاب. لن أتمكن من المشي بشكل طبيعي مرة أخرى، أو الرقص، لكنني كنت على قيد الحياة.
في أبريل/نيسان 1945، ومع تقدم الجيش الأحمر، بدأ النازيون بتدمير الأدلة. أُعدمت العديد من النساء المشوهات بحقن الفينول. ولكن في خضم فوضى الإخلاء، نُسينا. عندما حرر الجنود السوفييت المعسكر في 30 أبريل/نيسان 1945، لم يكن وزني يتجاوز 38 كيلوغرامًا.
في عام 1947، ذهبت إلى نورمبرغ كشاهد في محاكمة الأطباء. مشيتُ متعرجاً إلى منصة الشهود وأريتُ القضاة ساقيّ المبتورتين. كان صوتي يرتجف، لكنني وصفتُ كل إجراء.
أنا أموت الآن، في الحادية والسبعين من عمري، في شقة متواضعة في موسكو. لا تزال ساقاي تؤلمانني في الأيام الباردة: تذكيرٌ جسدي بأن البقاء على قيد الحياة لا يعني النجاة دون أذى. كانت الغرفة 47 مجرد واحدة من أماكن كثيرة أُبيدت فيها الإنسانية بشكل ممنهج. نموت مرة ثانية عندما تُنسى قصصنا أو عندما ينكر الناس المحرقة.
طلبي الأخير لمن يسمع هذه الكلمات: لا تدعوا قصصنا تُطوى في غياهب النسيان. تذكروا الغرفة 47. تذكروا أن الإنسانية هشة. اسمي إيكاترينا فولكوفا. هذه شهادتي. لا تنسوا.